Tia! Tia! Tia!

Estivemos na Feira Medieval de Leiria. Na sexta-feira quiseste-te sentar num banco de jardim assim que chegámos:

- Tia, podemos sentar naquele banquinho?

- Podemos, mas olha este aqui ao pé...

- Não, Tia, naquele.

- Está bem, seja naquele.

Descansámos um pouco, e continuámos. Depois de uma volta, e de vermos o desfile e muito te teres rido com os cumprimentos do Bobo,

- Tia, podemos ir sentar num banquinho?

Fomos.

- Este, Sobrinha?

- Não, Tia, aquele é melhor.

- Mas é igual...

- Não é não, Tia, neste passa menos gente e podemos estar mais descansadas.

- Ah, está bem... e estás muito cansada?

- Não, mas quero estar sentadinha contigo a ver as coisas ao longe e a conversar sem muito barulho...

Por vezes és tão, mas tão minha sobrinha, Sobrinha!

Desde os teus dois anitos que gostas das peças de xadrez do tabuleiro grande da avó, um tabuleiro em mármore com peças de estanho a representar figuras dos Descobrimentos.

Depois de muito pedires, este ano comecei a ensinar-te a jogar. Mas não no tabuleiro que queres - nele jogaremos depois de me ganhares o primeiro jogo, está prometido!

Temos jogado no tabuleiro de viagem, que por ser magnético, pequeno e ter figuras simples se torna mais divertido.

- Tia, posso pôr o meu bicudinho aqui?

- Muito bem, Sobrinha, o bispo move-se na diagonal.

- Tia, não comes o meu perlimpimpim?

- Talvez coma o teu peão, estás a deixá-lo sem protecção, repara bem...

- Tia, estás a fazer xeque à minha rainha?

- Estou a ameaçá-la, sim. Mas só se diz "fazer xeque" ou "ficar em xeque" quando se fala do rei, querida.

- E a rainha nunca fica em xeque?

- Não, Sobrinha. O jogo acaba quando o rei não se pode mexer ou é comido. O rei é a peça mais importante, e por isso dizemos "xeque!" quando colocamos o outro rei em perigo.

- Oh, Tia, mas porquê? Se a rainha se pode mexer muito e o rei só pode dar um passinho, não devia ser a rainha a mais importante?

Esta quarta-feira fomos a Tomar. Ainda não tínhamos bilhetes e já procuravas "a janela mais bonita do mundo".

Finalmente:

- E então, Sobrinha, o que achas da janela? É a mais bonita do mundo?

Tu, com a janela a emoldurar-te, respondeste:

- É muito bonita!

E, com a brincadeira a luzir-te no sorriso e no olhar, acrescentaste:

- Mas não é a janela mais bonita do mundo.

- Não é a mais bonita? Então qual é?

- É a segunda. A mais bonita é a do meu quarto.

E o C. perguntou-te:

- Estás a tirar muitas fotografias a esta... quantas já tiraste à janela do teu quarto?

- Nenhuma.

- Vês? Não tiraste fotografias à do teu quarto porque não é assim tão bonita...

- Não, não tirei fotografias porque não preciso, vejo-a todos os dias.

Estas férias ensinei-te alguns jogos novos. Um dos melhores para jogar pouco antes de dormir é a batalha (de cartas): meio baralho para cada uma e basta virar as cartas uma a uma, comparando-as.

Ensonada, disseste-me ontem enquanto distribuia as cartas:

- Tia, podias dar-me essas todas...

- E eu fico só com estas?

E tu, risonha e malandrota, disseste que sim, porque querias jogar mas que não demorasse muito, pois estavas com muito sono e ainda querias ouvir uma história inventada.

Entreguei-te as cartas e, sorrindo, disse:

- Vá, vira a tua carta...

- Oh, Tia, assim não é justo, tu vais perder já!

- Mas tu estás com sono, por isso não faz mal...

- Faz, faz, Tia, não é justo e assim não tem piada!

Esta sexta-feira, enquanto vínhamos para minha casa:

- Tia, qual é o teu nome verdadeiro?

- O meu nome verdadeiro?!

- Sim, além de Tia e de Sara...

Ontem à noite, na Heróis de Angola em Leiria.

- Tia, isto assim só com um risco de cada lado também é passadeira?

- É, olha ali os semáforos.

- Mas não devia ter também riscas ao contrário?

- Não, querida, as passadeiras podem ter apenas um traço largo de cada lado, como estas, e nós passamos no meio.

- A estrada está toda, toda pintada... Se calhar faltou-lhes a tinta para pintar as risquinhas, pois foi, Tia?

Depois do pequeno-almoço fomos alimentar o cão e os gatos dos pais da tua Madrinha.

A Minnie, a gata que era da "Nona Arminda",  ainda se está a ambientar, e nem sempre aparece quando a chamamos. Já não tem medo da Fusca, a "princesa do pedaço", mas não conhece bem os recantos dos jardins, por isso deixamo-la andar enquanto colocamos a comida dela na respectiva taça e evitamos que o Tiago, o gato lambareiro, a coma também.

Como ontem ao jantar a Minnie não apareceu, hoje disse-te para pores um bocadinho de ração ao pé das taças de água que a G. e o F. deixam para os passarinhos.

Quando cheguei, havia bocadinhos de ração espalhados por vários metros.

- Sobrinha, a Minnie é uma gata, não é uma galinha...

- Oh, Tia, eu sei, não achas?!

- Tenho a certeza que sabes, Sobrinha! Mas não percebo porque atiraste a ração em vez de a colocares num monte pequenino...

- Porque não sei onde a Minnie está, e assim espalhado é mais fácil para ela farejar!

Há pouco, estavas comigo, eu a trabalhar e tu a ler.

A avó chamou para o almoço, galinha com massa, ervilhas e salada. Enquanto não chegávamos, arranjou o teu prato, retirando os ossinhos mais pequenos e colocando-os no meu, por saber que gosto de os saborear. Preparou também o prato do Bisa, e quando chegámos começava a servir-se.

Todos os pratos tinham alguma coisa, e ao veres que todos estavam bem servidos e o meu só tinha um montinho de ossos sem ervilhas nem salada,  exclamaste:

- Só isto para a Tia?!

Há bocadito, enquanto tentava perceber o que se passava com o som da televisão da sala:

- Tia, vês este envelope?

- Está muito bem feito, sobrinha...

- Era o que estava a fazer enquanto arrumavas a cozinha... sabes, escrevi uma carta para a família, mas só se pode abrir quando a família estiver toda junta!

Para ti, "a família" inclui os elementos de quatro casas.

Continuaste:

- Tia, na família há poucos homens, não há? São só três...

Enquanto, surpreendida, contava o teu pai, o Avô e o Bisa, a quem chamas Avô T., tu acrescentaste:

- E há tantas mulheres, tia!

Tentei perceber o teu raciocínio:

- Pois há. Somos duas vezes mais mulheres, as Avós, a tua Mãe e eu, tu e a tua Mana...

- Se tivesses tido um mano não era assim, Tia...

- Não, não era... mas não estaríamos aqui as duas no sofá.

- Então ainda bem que somos muitas, Tia!

Terias 3, 4 anos. Estávamos sentadas no sofá, preparadas para ver os minutos diários de desenhos ainmados.

Quiseste-te deitar, cabeça no meu colo, pés no braço do sofá, mantinha a tapar - não que estivesse frio, mas fazia parte do ritual. Ainda faz.

Deitaste-te, ergueste-te, encostaste a mãozita à minha barriga, e com um sorriso luminoso de olhos grandes disseste:

- Tia, a tua barriguinha está fofinha, pois está?

E, feliz, deitaste-te novamente!